Crees que porque en mi cabeza haya un desorden soy menos que
todas tus ideas filosóficas que luego solo llevan al desastre. Crees que sentirme
como me siento es una parte de ser cobarde, que me escondo en la cobardía, para
que me persigas. Y vas de listo de nuevo diciendo que así no consigo nada.
Sabes más de mí que nadie y menos que ninguno. Mis ideas no
se aclaran, pero no soy esa chica estúpida que tu crees. ¿Mi locura me
hace más interesante?
He madurado mucho y he perdido facultades. Olvidar ya no es
parte de mi cuando hablamos de las personas. Puedo olvidar todo una corriente
de cosas y que de repente me ahoguen como un tsunami. Pero tú, nunca te vas.
Sí te vas, pero para mí no te has ido. No te dejo irte y lo haces, pero te busco aunque no quiero encontrarte. ¿Qué es de mí sin ti cuando de ti sin mí eres mejor? Que esas palabras que me dirías, no son más que esconder los sentimientos. Me duele más que nada pensar en el vacío en ti sobre mí y en tu indiferencia preocupada. No quiero que te preocupes pero no quiero que dejes de hacerlo. ¿Me matas un poco para reconstruirme de nuevo?
Sí te vas, pero para mí no te has ido. No te dejo irte y lo haces, pero te busco aunque no quiero encontrarte. ¿Qué es de mí sin ti cuando de ti sin mí eres mejor? Que esas palabras que me dirías, no son más que esconder los sentimientos. Me duele más que nada pensar en el vacío en ti sobre mí y en tu indiferencia preocupada. No quiero que te preocupes pero no quiero que dejes de hacerlo. ¿Me matas un poco para reconstruirme de nuevo?
Me matas un poco y me dejas agonizando, y yo espero que
vuelvas y que vuelva esa sonrisa, que vuelvan esas risas y todas aquellas caricias,
y que cada error te duela más a ti que a mí, que me sepas querer bien o que nos
queramos sin saber.
El desorden en mí es por ti, pero no por tu culpa, o sí por
tu culpa, por la mía.
Odio ser yo la que pide perdón esperando que disculpes cómo
me has tratado, cuando luego tratas de fingir que te importo y veo tu sonrisa
cuando me echas abajo. Me dejas en ruinas. Y sin embargo todo lo que viene de
ti es que me perdonas cuando yo sé que ya lo has hecho, que no lo has hecho,
que no sé qué has hecho porque todo esto te da igual y no tiene sentido. Y qué
hago yo ahora escribiendo sobre mí, sobre ti y sobre todo mi mundo, si no
llegarás a leerlo y si lo haces será otra parte para echarme en cara sobre que
quiero que me persigas. Hazlo, persígueme, pero esto lo hago por mí, y por
reconstruirme cuando estuve a punto de caer. Y un "eres cobarde" jamás
me hará subir.
Destruirme del todo no sirve de nada cuando sé que puede
que te hiciese feliz. No me destruyo, voy a cuidar de mí porque no quieres que
lo haga, o por qué te da igual. Voy a hacerlo, voy a seguir y te voy a
olvidar, porque voy a recuperar esa parte de mí sin ti. Depender de alguien
solo te va a hacer caer. Por mí, no por ti. Ya no.
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